L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La volupté de la chef vacillait sur la table de but massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait très dans la rue, embrasant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan triste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées censées lui, son regard rivé sur le identité inexploré qui s’était marqué parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, chaque variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait logé leur langage, déchiffrant les vœux de dieu à travers leurs formes médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans aucune sorte de manuscrit, zéro joyau gravée, pas de récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en astres. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à ce qui savaient écouter. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du bord des toi. Une étrange sentiment s’insinua dans sa peau, tels que si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la illumination de la physionomie devint plus faible, et pendant une période, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son décidé, ressemblant au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les visions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même personnalité sur un monolithe foncé. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une portée inapparent émergeait du sol comme une flou prête à sombre le univers. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait subsisté scellé, enfermé dans l’oubli, et ce symbole en était la clé. Il se leva légèrement, le regard hanté. Il devait trouver ce monolithe. Il devait sentir sujet cette rune, derrière des millénaires de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par destin.

L’aube se levait à contretype sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son entourage, l'attention perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui donnant un message venu d’un autre périodes, un signe anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait favoriser. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en perspective. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui par-dessous la orbe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un croyant que les personnes d'âge mûr avaient requis cacher aux années prochaines. la piste qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles d'eau douce moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant opté pour avec lui le vocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les gisements secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait colossalement correctement. Après une multitude de heures de nuance, il atteignit un plateau seul où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le mentalité suspendu. L’endroit était avec raison comme dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son noyau, une dalle black, colossale, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à danger visible marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet endroit pour une occasion. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant pointe à brin les gravures ésotériques. Les marques étaient intimes, approfondies, tracées par une doigt qui savait que ces informations devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une riche histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque chose avait duré enfermé ici, un pouvoir que les anciens avaient requis améliorer de la avertissement des gens. Le cercle de perles naturelles n’était pas un lieu sacré. C’était un repère. Et Magnus venait d'inciter son secret.